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Biographie :

Micheline Boland est née en 1946. Quand elle était enfant, elle adorait qu'on lui raconte des histoires. Il faut dire que sa maman la transportait volontiers dans l'univers des fées et des contes traditionnels.

Dès l'école primaire, Micheline se révèle douée pour les rédactions. Cela lui donne l'idée de se lancer durant ses loisirs dans l'écriture de petites anecdotes amusantes ou insolites, puis de poésies.

À l'adolescence, elle découvre de grands auteurs, collabore aux recueils "Poésie-20" coordonnés par Pierre Coran et à divers fanzines. Observatrice, intéressée par les comportements des personnes de son entourage, Micheline cherche à explorer leur ressenti et se tourne naturellement vers des études de psychologie. Tout en travaillant en centre PMS, elle suivra une longue formation de maître-praticienne en programmation neuro-linguistique, une initiation à l'hypnose ericksonienne et diverses autres formations à l'analyse transactionnelle, à l'écoute active, au jeu de l'acteur, au clown…

Au terme de sa formation en P.N.L., Micheline s'est mise à écrire contes, poèmes et nouvelles ainsi que petits articles pour des magazines et revues, illustrant ainsi l'utilisation de cette discipline. En 1997, un de ses contes est remarqué par le jury de "Fais-moi un conte", ce qui l'amène à prendre part à des manifestations contées et à se perfectionner dans cet art. En 2005, elle se lance dans l'impro théâtrale et quelques années plus tard dans le chant choral. Deux activités qu'elle pratique encore avec plaisir.

Son premier livre paraît en 2004 aux Éditions Chloé des Lys. "Nouveaux contes en stock" est le quatorzième qu'elle publie chez cet éditeur. Elle a remporté plusieurs prix à des concours d'écriture et participé à de nombreux recueils collectifs. Son analyse fine de l'âme humaine laisse peu de personnes indifférentes.

Site Internet : http://homeusers.brutele.be/bolandecrits

Blog : http://micheline-ecrit.blogspot.com

Résumé :

Le recueil s'ouvre sur neuf histoires de peurs. Viennent ensuite trois histoires de petits chemins, cinq contes de Noël, dix histoires de nourriture et douze histoires de plaisirs sucrés. Le livre se termine par dix-huit histoires de moments magiques.

Ces contes parlent d'amitié, de confiance accordée, de passions, de rencontres, de communion avec la nature, de rêves, d'ambitions et des multiples ressources dont chacun dispose sans toujours en avoir conscience.

Un prince héritier a peur de tout. La reine, sa mère, cherche à le débarrasser de ce fâcheux travers. Les fées n'ont hélas pas les recettes espérées ! Seul un coup de foudre guérira le jeune homme.

Dans la plupart de ces histoires, même les animaux et les choses éprouvent des émotions et se montrent astucieux. C'est par exemple le cas du sentier dont il est question dans "Le petit chemin et le Diable". "C'est une belle histoire d'amitié sauvée par le petit chemin", écrit Marcelle Pâques.

Des contes chargés de magie comme ceux-là, il y en a de nombreux dans ce livre : pour aider un ramoneur, père Noël fait appel à une nouvelle technologie, une vieille dame et sa petite-fille s'épaulent afin de réaliser les projets plutôt fous qui leur tiennent à cœur, des villageois se vengent d'un ogre en le mangeant, un plat banal associé aux joies de l'enfance accompagne étonnamment un couple tout au long de sa vie, une bonne fée veille sur le bonheur de tous les habitants d'une bourgade,…

Chaque tête de chapitre est illustrée par des dessins évoquant un ou plusieurs contes. Les dessinateurs sont de Maryvonne et Jean-Pierre Sanson, artistes rémois.

ISBN : 978-2-87459-981-1

Court extrait :

…"À la nuit tombante Lamina se rend chez les plus pauvres d'entre les jeunes nobles. Hélas, tous savent combien les peurs du prince sont importantes et tous refusent ! Personne ne veut passer le reste de sa vie à éviter l'obscurité, le grand jour, les petites bêtes et les grosses, les sports violents, les jeux de société. Sans parler des femmes et des ennemis ! Ce serait la honte à perpétuité. Ils préfèrent encore tirer le diable par la queue !

Désespérée, Lamina va voir les jeunes hommes du peuple ! Elle leur fait miroiter la récompense, l'or, les diamants. En vain…

Non, décidemment, personne, personne n'accepte !

Les visites de la fée lui ont révélé l'étendue du problème ! Un troubadour a osé composer cette chanson : "Je voudrais être roi, j'ai vraiment peur de tout. Je voudrais être roi, mais tout le monde s'en fout…" Chanson interdite bien sûr, chanson qu'on chante entre amis quand toutes les portes et les fenêtres sont bien fermées… Dans le royaume on rit plus ou moins gentiment d'Albéric ! Il y a même eu quelques vieilles filles royalistes qui ont fait neuvaine sur neuvaine… On sait ce que ça donne !

Lamina fait son rapport. La reine Maud est effondrée. Qu'adviendra-t-il de son fils quand elle ne sera plus là pour le soutenir et que son royal père n'aura plus les forces d'exercer sa royale fonction ?"…

« Léna, une rencontre » 2007

Histoire peu banale d'une relation amoureuse évoluant - chemin inverse du trajet habituel - de l'attirance à la passion en passant au préalable par l'amour.

Sous forme de triptyque:

- Un récit initial relate cette liaison dans son ensemble, puis deux parties creusent, telles une spirale, le vécu, en quête de sens :
- Des poèmes en prose reviennent plutôt sur les jours passés ensemble dans le partage et le bonheur.
- Un journal dit surtout la souffrance de l'Après

Une analyse aigu? du cataclysme intérieur

Un avis : « Léna a l'avantage sur Saisons de proposer quelques éclaircies dans un paysage amoureux très sombre. Claude Colson traite de l'ensemble de la liaison entre le narrateur et son amie d'un temps. On peut errer dans ce livre, sans le lire dans l'ordre, et passer sans cesse du court récit d'introduction aux pages du journal, puis aux poèmes. Trois éclairages différents, trois manières, et, toujours, une ma?trise admirable de la langue. C'est comme une douceur amère. Tim Burton, le cinéaste, disait, dans une interview, à propos de Charlie et la chocolaterie, qu'il n'aimait pas ce qui était trop sucré et qu'il préférait un peu d'amertume en tout. Ici aussi, les go?ts sont intimements mêlés.... » (F.M.)

Deux extraits :

Un soir d'octobre, rentrant chez lui par le train, il l'entendit et dut la regarder.

Il n'était pas remis d'une rupture qui s'était éternisée, dix mois plus tôt, et avait fini par le laisser déboussolé et meurtri. Les antidépresseurs lui permettaient de tenir.

Ce soir là, lisant, il prêtait une oreille distraite au babil des deux dames qui le côtoyaient dans le compartiment. Il se souvint avoir déjà vu la femme aux cheveux châtains qui lui faisait face, probablement sur le quai où chaque jour il prenait son train. Il avait alors juste remarqué une taille élancée et une certaine recherche dans l 'habillement qui immédiatement l'avaient fait se sentir incapable d'intéresser une telle personne. Trop bien pour lui. Un vieux réflexe.

Il ne put néanmoins s'empêcher de sourire visiblement à certaines des remarques des deux voyageuses qui de toute évidence se savaient écoutées. Lorsqu'il la revit sur le quai quelques jours plus tard, il lui demanda la permission de voyager avec elle. Elle accepta mais comme elle faisait depuis longtemps ce trajet qui la menait au travail avec quelques connaissances, elle le fit pénétrer dans ce groupe hétéroclite. Bientôt ils voyagèrent ainsi, à plusieurs, matin et soir.

Très vite il eut envie de la voir seule et il l'invita à déjeuner, peu s?r de son acceptation. Contre ses prévisions ce fut oui. « En tout bien, tout honneur» dit-elle, précisant encore« A charge de revanche ».
Elle le vouvoyait et l'appelait Jean-Yves et il trouvait cette distance délicieuse.
Comme elle n'aimait pas son propre prénom, désuet, il la nomma Léna.

*****

Léna était mariée. Peu à peu elle avoua à Jean-Yves que cette union était devenue insipide et formelle depuis plus de 10 ans déjà. Elle prenait plaisir à rencontrer son nouvel ami, même s'il ne pouvaient s'isoler, et encore, seulement pour discuter, que très épisodiquement.
Lui, éternel rêveur, s'éprit vite mais superficiellement de cette incarnation d'un mystère qu'il chérissait, la féminité. Depuis quelques années il avait pris go?t à l'écriture, qui exaltait ses sensations et il remit bientôt à Léna des sortes de poèmes qu'elle devait conserver cachés. Déjà ils partageaient un secret. ?/

Claude COLSON

Pierre Mainguet - Le silence ne répond jamais

*-*

Il arrive par le train et en sortant de la gare, cherche des yeux un taxi. Un chauffeur se présente en roulant les « rrr » avec ce drôle d’accent que nos amis de l’Est, la Russie peut-être, offrent comme une chanson. Ce dernier propose au visiteur de le déposer devant un « Chouette hôtel », confortable et pas trop cher. Évidemment, vu sous cet angle, le visiteur ne peut refuser.

L’hôtel est une maison de passe. Je pourrais vous décrire l’histoire en vous offrant moult détails, ce ne serait pas honnête pour simple raison que ce roman mérite tous les hommages. C’est un livre non pas coloré, mais saupoudré avec finesse de sentiments, de couleurs, de décors inattendus que l’on ne peut retenir nos éclats de rire, une larme parfois et certainement de l’empathie pour le personnage principal. Un livre, que dis-je, un chemin qui nous entraîne vers une fin probable, le suicide et pourtant !. Pierre Mainguet adore la photographie et cette passion se ressent au travers de ses écrits. Même si nous parlons de livre, domine un éclairage savamment dosé qui se joue de la lumière et accentue les ombres. C’est une écriture des plus intéressantes, une écriture agréable, une réussite. Chaque scène puise sa force par la simplicité et pourtant, moult détails taquinent le regard. Les personnages sont attachants, ils possèdent des « gueules » que l’on imagine sans peine. Rien de spectaculaire, mais justement, c’est la force talentueuse d’un écrivain qui mérite amplement ce titre. Écrivain vous l’êtes Monsieur Pierre Mainguet et votre livre résonne en moi comme peuvent le faire les surprises auxquelles on ne s’attend pas. Au cœur de l’intrigue, une histoire d’amour. Elle est belle, grande, unique. Elle force nos souvenirs à dévoiler nos premiers regards, nos premiers émois sans ne jamais tomber dans la vulgarité. Et combien même, la nudité des corps se découvre en un érotisme subtil, au diable les hypocrites, la beauté mérite que l’on attarde son regard quand il est joliment porté.

C’est un livre écrit sans inutiles rondeurs, sans raccourci facile. C’est un roman qui laisse porte ouverte à tous les devenirs.

Il voulait trouver la mort à cause des circonstances, il découvrira que chaque respiration mérite d’être vécue. Vous l’aurez compris, j’ai adoré « Le silence ne répond jamais » rédigé avec brio par l’écrivain brabançon « Pierre Mainguet ».

Ne boudons pas notre plaisir, la maison d’édition « Académia » fleuri à Louvain la Neuve. Ne vous l’ai-je pas déjà écrit ? J’aime nos écrivains, ils méritent notre attention.

Philippe De Riemaecker

 Née en 1987, Marion Oruezabal vit à Bordeaux. Originaire du milieu scientifique, Marion vient de loin. En parallèle de son emploi de pharmacienne et de son engagement pour la préservation de la nature, elle s’atèle à l’écriture de romans fantastiques et contemporains, de poèmes et nouvelles. Passionnée de plongée sous-marine depuis quinze ans, ses actions, rencontres et aventures composent une importante source d’inspiration pour ses écrits.

« La Planète de Pâques » est un roman contemporain. Des personnages que tout oppose, au quatre coins de monde et différentes époques, vivront la même décadence. Celle d’un monde, notre monde, au bord du gouffre.

Résumé

Vincent Labre, avocat parisien renommé rongé par les remords. Mary Sulyvan, docteur en virologie spécialiste du virus de Lassa aux Etats-Unis. Frédéric Badou, français gonflé d’orgueil, combattant avec hargne dans le but de devenir le plus grand journaliste du Japon. Absorbés par leurs ambitions, ces trois êtres que tout sépare seront témoin du déclin de leur société à l’échelle planétaire… Et de leur espèce.

Bien des siècles plus tôt, Tzolo, le plus grand guerrier du clan Aka'hanga, regardera, impuissant, son peuple dépérir. Le peuple de l’île de Pâques.

EXTRAIT :

Peter retomba sur le dossier de sa chaise avec lassitude. Mais quelle vie s’était-il construite… Tout pouvait basculer en un rien de temps, sans prévenir. Il commença à ressentir le désarroi de Mary. Si l’Ebola et la variole devait muter comme le Lassa de sa collègue… Cela remettrait en cause toutes ses dernières années de recherche. Il réalisa alors que, dans sa vie, il n’y avait pas grand-chose d’autre que son travail, ses virus. « Célibataires cultivés ». L’expression avait l’air tellement anodine. Mais alors que les micro-organismes qu’il étudiait avec tant de passion étaient en passe de le semer, il se sentait comme abandonné. Pourquoi, d’ailleurs, était-il célibataire ?

*

Les hommes s’arrêtèrent soudain. Je ne pus rien voir jusqu’à ce qu’ils s’écartent. Le spectacle était digne de respect. Chacun des chefs des huit clans se trouvaient à la frontière de son territoire. Un pas de plus et ils fouleraient la terre du palmier sacré. Kuheg, à son tour, se plaça sur la frontière du clan Aka'hanga. Comme si un signal invisible venait d’être lancé, les neufs avancèrent d’un pas avec un synchronisme parfait. Comme complice, le vent jusqu’alors doux, forcit. La règle voulait que le chef du clan du dernier Tangata manu, prenne la parole le premier. Celui du clan Va'i Mata fit un pas de plus que les autres et leva les bras au ciel. Il tenait, dans sa main droite, un long bâton tortueux.

- Que les guerriers, choisis par les clans, s’avancent !

Les hommes autour de moi, désormais silencieux et dociles, s’écartèrent. Les yeux me quittèrent pour se planter respectueusement au sol. J’avançai sans m’en rendre compte. Dans mes oreilles résonnaient, seuls, les battements de mon cœur. Je franchis la frontière à mon tour et avançai au-devant de Kuheg. Le cercle des guerriers se resserra et chacun put jauger ses adversaires. Je détaillai avec précision le corps sculpté dans le roc de chacun d’eux. Celui du clan Va'i Mata était effrayant. Le chef du même clan reprit alors, de sa voix puissante :

- Devant vous, les neufs guerriers. Imprégnez-vous de leur puissance. Demain, au coucher du soleil, l’un d’entre eux sera Tangata manu et dormira dans la grotte sacrée.

De son vrai nom, Jean Claude Collau. Né en 1949 dans le Cambrésis (59- France), il y a vécu 38 ans. Il est Essonnien depuis 1987. Études supérieures à Lille III, professeur de lycée puis syndicaliste à responsabilités nationales, agrégé d'allemand, il est aujourd'hui à la retraite. Père de trois enfants.

C'est en 1995 qu'il est venu à l'écriture, par la poésie, genre qu'il pratique toujours, avec d'autres.

Il a fait éditer à ce jour 4 romans courts, 4 récits de vie et 1 recueil de poésie. Un contrat est signé pour l'édition d'un deuxième recueil de poèmes.

Ses trois premiers livres sont des récits autofictionnels où il traite de la passion amoureuse - trois aventures vécues distinctes - en mêlant, chaque fois différemment, divers styles littéraires : la narration, la poésie et le journal intime. Ces trois « ovnis littéraires » ont été édités aux éditions Chloé des Lys (B). Ils visent à atteindre l'universel dans la description de l'amour fou, vécu bien entendu à l'échelle individuelle.

« Saisons d'une passion » - 2002, réédit. 2009

Pour présenter mon premier livre je dirai que je l'ai écrit, soyons honnête, d'abord pour moi, en pensant toutefois constamment à votre regard. Je tente ici de cerner l'évolution d'un amour fou qu'un homme découvre à l'heure du "démon de midi". Il a de l'amour une conception esthétique et quasi mystique. Le thème a imposé la forme : un récit pour retracer la fulgurance des débuts, des fragments poétiques qui - ensuite - rendent compte d'une existence sur les crêtes de la passion et pour finir un journal accompagnant l'après-rupture. La chronologie est ici respectée.

« Au bout du compte une polyphonie luxuriante. Rien n'est trop, rien n'est jamais trop lorsqu'il s'agit de dire l'Amour, de faire l'Amour par les mots et aux mots. De sorte qu'au fil de cette expérience pourtant si singulière ce sont des fragments de vous-mêmes que vous pouvez tout à coup reconna?tre : un puzzle mouvant qui ne relève pas plus du jeu que du seul "je", un miroir éclaté aux antipodes de la coquetterie. » (G.T.)

Extraits :

« ??espoir, souhaits, elle trouvait la nuance ténue. Elle était énorme. Il voulait certes communier avec elle sous les deux espèces, de la chair et de l'esprit, mais n'entendait plus renoncer au second aux seules fins d'assouvir la première.

Les amis de Florence la disaient inclassable. Bruno se familiarisait avec sa nature extraordinairement complexe. Sachant que rien ne supplanterait jamais chez elle sa première passion, une passion contrariée pour la musique, il s'efforçait seulement de lui apporter le plus qu'il pouvait, afin de lui faciliter l'existence. Il se sentait fort, prêt à la protéger, au besoin contre elle-même, le gardien du Temple. Elle s'extasia à ces dires, n'ayant jamais encore connu la passion dans la liberté? » Saisons d'une Passion

Il l'avait rencontrée au restaurant, ne l'avait pas recherchée, sauf peut-être sous l'emprise d'une nécessité inconsciente ; leur rencontre était due à l'un de ces hasards qui font se croiser les natures et les destins les plus dissemblables. Plusieurs fois ils s'y côtoyèrent. D'abord il ne prit garde à elle, car, marié depuis plus de quinze ans et père de deux enfants, il vivait les vicissitudes d'une union qui subissait le lot trop commun sans que l'un ou l'autre en soit plus particulièrement responsable. L'amour avait cédé à l'usure, et comme il approchait de la quarantaine, il venait - une première depuis leur mariage - de s'éprendre d'une femme de leurs relations.

Femmes

Je te regarde, femme, et le rêve commence,

Tu inclines la tête, mutine et moi grave et sérieux,

à l'orée du mystère, sans doute l'air idiot.

Un sourire se lève aux prunelles de tes yeux et j'en reste ballot.

C'est la grâce qui affleure,

irruption de piété devant les pastels de tes fards,

mise en scène de ton insondable beauté.

Passage

Toi moi

Ton amour mon amour

Notre monde

Comme de nuages et d'ombres

Des vaisseaux de beauté

Journal : ... Je repense à l'apaisement immédiat que m'apportait le fait de t'approcher, de simplement te respirer. Cela t'amusait et te touchait. Ton amie m'a dit que tu avais été triste de cette rupture. Et pourtant tu l'as voulue. Tu souhaitais que quoiqu'il arrive nous restions amis ; jusqu'ici cela n'a pas été possible. Le veux-tu encore ? ? /

... Nouveau rêve où cette fois tu es venue dans mes bras. Après ces centaines de jour, Petite, cela m'a réveillé. Tu me déclarais fait pour aimer, voilà le grand malheur : tu m'as rendu exigeant sur le choix de l'objet et je ne puis te remplacer ; j'arrête aussi la recherche. Je t'avais trouvée, point !

ICI ET AILLEURS

Ainsi donc mon troisième livre vient de paraître chez Chloé des Lys. Après un roman, « Obscurité » (qui relatait le désarroi d’une femme qui quitte son compagnon et qui erre à travers la France avec ses deux enfants, ne sachant où aller) et après un recueil de textes poétiques en prose ou en vers libres, « Le temps de l’errance », voici maintenant un recueil de nouvelles, « Ici et ailleurs ».

Pour être tout à fait précis, il ne s’agit pas de nouvelles au sens propre, car certains textes peuvent faire une vingtaine de pages voire même davantage. De plus, il n’y a pas forcément une « chute » finale, ce qui caractérise souvent le genre de la nouvelle. On devrait donc plutôt parler de courts récits. La première partie, qui s’intitule « Afrique » donne en fait le point de vue de différents personnages sur un même événement, à savoir l’assassinat d’une jeune femme médecin qui travaillait en République démocratique du Congo dans le cadre de Médecins sans frontières. Il ne s’agit nullement d’une intrigue policière, mais plutôt d’une tentative de cerner les motivations qui ont poussé les différents protagonistes à se retrouver à cet endroit et à agir comme ils l’ont fait. On scrute donc plutôt leurs états d’âme, leurs peurs, leurs angoisses, leurs désirs. Mais finalement, les points de vue différents de ces personnages forment un ensemble qu’on pourrait finalement qualifier de petit roman.

Les histoires de la deuxième partie se déroulent toutes en Amérique du Sud et elles ont une approche plus politique et sociale. On parle de pauvreté, de dictature, de révolutions, mais toujours à travers le point de vue de gens ordinaires. Mon but était un peu de décrire la manière dont les hommes (et les femmes car beaucoup de mes héros sont des héroïnes) décident de rester debout au milieu de toutes les adversités qui les accablent. Mon regard sur mes personnages est donc essentiellement humain.

La troisième et dernière partie regroupe des récits se déroulant en Europe. J’y aborde d’une manière un peu désabusée des thèmes qui nous sont familiers : le chômage, la perte des illusions, le vieillissement, la maladie d’Alzheimer, etc.

Le titre initial de mon recueil était « Quelques nouvelles du monde » puisque ce qui relie tous ces récits c’est précisément le fait qu’ils se déroulent aux quatre coins de la planète. Comme je trouvais ce titre peu percutant, j’ai préféré celui de « Ici et ailleurs », qui permettait de conserver l’idée initiale tout en faisant un petit clin d’œil à Paul Verlaine et à son livre « Jadis et Naguère ».

Que dire encore ? Que je suis passé à l’impression « en collection », ce qui a permis de diminuer fortement le prix du livre, ce qui n’est pas négligeable. En effet, on sait que le grand public a tendance à n’acheter que les auteurs connus, autrement dit ceux dont on parle dans les journaux et à la télévision. On ne peut que le regretter, mais c’est comme cela. Dès lors, quand on est un écrivain inconnu, mieux vaut proposer ses livres à un prix abordable, c’est un atout qui n’est pas négligeable.

Jean-François Foulon

L’auteur, membre de l’Association Royale des Ecrivains Wallons, a déjà publié plusieurs romans, recueils de nouvelles, ainsi que recueils de poésie. Il collabore en outre à diverses revues et forums littéraires. Plusieurs revues littéraires internationales ont en outre publié plusieurs de ses nouvelles...

Le placard des illusions

Hier encore tu t’inquiétais

Des 160 kilomètres heure

De la chandelle que je brûlais

Au nom du bonheur

Tu maudis cet amour

Tu maudis ces hiers

Tu regrettes ces adieux

Sous tes airs odieux

Les mensonges

Les beaux songes

Tout n’était qu’éphémère

Du sucré qui vire à l’amer

Tu as rangé au placard

Des illusions un vertige

D’amour qui s’érige

En un grand écart

Tu maudis cet amour

Tu maudis ces hiers

Tu regrettes ces adieux

Sous tes airs odieux

Aujourd’hui il ne demeure

Que des bruines de douleur,

Des larmes de silence

Vidées de sens…

Biographie

Née en région liégeoise en 1990, je passe mon enfance à la campagne et décide, à vingt ans, d’emménager au cœur de la Cité Ardente. Mon diplôme de professeure de français en poche, j’additionne les expériences dans différentes écoles. Amoureuse des mots depuis toujours, je n’ai jamais cessé de noircir du papier blanc jusqu’au jour où j’ai décidé d’assembler les bouts de mots, les bouts de maux, parfois, au sein d’un roman. June est mon second livre.

Résumé

« June » comme le mois de juin et le prénom de l’héroïne. C'est avant tout l'histoire d'une rencontre entre deux êtres fragilisés. Mais aussi celle d'une reconstruction, d’un commencement. C’est l’influence de notre enfance sur nos choix d’adulte. C'est l'amour, le vrai, celui qui fait grandir. Mais c'est aussi la difficulté d'exister, à deux. Et de résister au temps qui passe. La difficulté de s'abandonner et de pardonner. « June » bouscule les codes, les préjugés.        
 

N°ISBN : 978-2-87459-973-6

Extrait

Elle n’avait plus de cœur. Il s’était détaché de sa poitrine, ce matin-là. Quand les mots s’étaient dispersés dans l’air. « Ça ne marchera pas. Nous deux, ça ne fonctionnera pas. Tu es où là ? Avec qui es-tu quand je te tiens dans mes bras ? Pour qui sont tes sourires ? ». Elle les avait reçus comme un coup de poignard. Ils avaient pénétré ses oreilles, avaient atteint sa tête et étaient repartis aussitôt, emportant dans leur course son cœur éreinté. Elle l’avait fixée un long moment. Sans rien dire. Avait croisé les bras sur sa poitrine comme pour protéger le trou béant qui lui creusait désormais le haut du corps. Elle déambulait dans la ville. Étrangère à elle-même. Une partie d’elle s’était envolée ce matin-là. Elle ne pourrait plus jamais aimer. Elle ne pourrait plus jamais s’abandonner. Elle priait pour que le temps s’accélère. Pour que les images au goût du souvenir défilent. Les blessures se pansent. Pour que les creux se remplissent à nouveau. Elle priait. En silence. Elle ne pensait plus à rien. Seulement à June. June. Tout le temps, toujours. Sans pause, ni répit. Elle lui manquait comme le bras manque au manchot. Le thé à la tasse. La voix au muet. Elle lui manquait. Et elle aurait cent fois préféré qu’on la balance toute entière au feu plutôt que de ressentir cette douleur qui la consumait de la même manière. Elle revoyait son visage qui venait se déposer, se loger. Bien au chaud. A l’abri. En sécurité. Elle ressentait la chaleur de ses bras maigres, les nuances de son odeur, le crépitement de sa voix. Elle la ressentait toute entière. Et puis elle ressentait le vide. A chaque fois.

BIOGRAPHIE

Je suis libraire à Bruxelles et me suis lancé dans l’écriture sur le tard pour toutes sortes de bonnes et mauvaises raisons.

Il m’a fallu un an pour écrire mon premier recueil de contes bizarres,

Un autre pour trouver un éditeur sérieux, Chloé des Lys.

Et enfin une troisième année pour comprendre comment faire une maquette et en sortir un vrai livre avec une couverture et des pages qu’on tourne.

Voilà maintenant, je suis un écrivain, c'est-à-dire RIEN si personne ne prend la peine de lire mes élucubrations.

Alors j’ai contacté les médias pour qu’ils parlent de mon œuvre, mais comme manifestement cela ne les intéressait pas des masses (en fait pas du tout) nous avons lancé avec des amis notre propre webtélé ACTU-tv (http://www.actu-tv.net et tout va bien puisque notre audimat grimpe lentement mais sûrement.

Depuis j’ai publié un deuxième recueil de contes bizarres, puis un premier petit roman de 150 pages « les dix petites négresses » qui a pas mal marché et continue d’ailleurs à se vendre sur le net et enfin, enfin un premier grand roman, un thriller mystère de 450 pages qui à mon avis va révolutionner le genre et que je compte proposer à Spielberg ou Besson en fait je n’ai pas encore vraiment décidé, pour l’adapter au cinéma.

Il s’intitule « 2401 » et il m’est Impossible d’en résumer l’histoire, même d’un seul mot, sans risquer d’en dévoiler le scénario très original. Tout ce que je peux commenter et là, je m’avance déjà c’est :

« Est-ce vraiment possible ? Réponse : oui, ça l’est ! »

Il a tellement bien marché que mes lectrices (un peu de lecteurs aussi) m’ont demandé une suite qui est parue en 2017 « Chaos ». C’est une histoire tout à fait différente de la première mais on y retrouve les mêmes personnages : « le bouledogue », un flic bourru au cœur de midinette et « La Petite » une fliquette stagiaire qui le tourne en bourrique.

Bon, vous avez déjà compris que je n’ai pas le style de Proust. En fait j’écris comme on raconte, pour être lu à haute voix dans un mode proche du langage parlé, avec des belgicismes, du flamand parfois et même quand ça m’arrange des mots inventés.

Voilà si vous voulez en savoir plus, ma pointure, ma taille, mon poids et tous ces trucs vachement importants, une seule adresse : Baudouin.boutique@skynet.be et un site très suivi http://www.bob-boutique.com

Synopsis

Un tableau du maître primitif flamand Cranach l’Ancien est volé dans l’atelier de restauration du Rijksmuseum d’Amsterdam.

Lieve, la jeune gendarme hollandaise chargée de l’enquête de routine, s’aperçoit rapidement qu’il y a quelque chose de mystérieux derrière ce vol apparemment anodin. De fil en aiguille elle découvre avec étonnement que l’auteur du vol est le chef d’un groupe houthis qui tente d’instaurer un état laïc dans le nord du Yémen en guerre.

Un extrait tiré de « Chaos »

Ils trouvent la petite dépression à moins de dix minutes à l’ouest, une sorte de renfoncement du sol qui s’étire sur plus d’un kilomètre avec, à certains endroits, un abaissement du sol de plus d’un mètre.

- C’est pas l’endroit le plus cool, commente le Boss, mais on sera à l’ombre (le soleil monte vite dans le ciel et flotte déjà comme un gros ballon de plage sur l’horizon). Tu as quoi comme tente ?

- Pas grand-chose, répond la Petite. Arie voulait quelque chose de très léger, moins de trois kilos, alors j’ai choisi une guitoune de plage pour bébé ! Mais elle est anti UV119 avec un matelas auto-gonflable et six sardines pour la fixer.

- On fera avec, montre…

C’est effectivement minuscule : on dirait un drap de lit plié en huit. Johan a vite fait d’installer l’armature dépliable, de gonfler le matelas, de tendre la toile et fixer le tout solidement au sol, le plus près possible de la paroi rocheuse. Au thermomètre, la température dépasse déjà les vingt degrés.

- Mais comment veux-tu qu’on entre à deux là-dedans ? constate-t-il en se grattant le haut du crâne.

- Moi d’abord puis toi… On se couche en chien de fusil (sourire coquin), tu fermes la tirette de l’entrée et tu me prends dans tes bras, pas compliqué !

- Je ne sais pas si tu te rends bien compte. J’ai transpiré toute la nuit, je dois schlinguer ! (Johan)

- Et moi alors ? Bon, on s’installe ? Je suis tellement fatiguée que je pourrais m’endormir dans une porcherie ! Et n’oublie pas le bol rempli d’eau pour l’évaporation.

Passons rapidement sur les reptations, glissements des corps, mises en place compliquées et ahanements divers que prend leur installation sous ces quelques centimètres carrés de toile où ils s’imbriquent enfin, l’un dans l’autre, sous les rires de la Petite et les excuses gênées du Bouledogue plus embarrassé et empoté que jamais. Puis, une fois les pièces du puzzle mises en place…

- C’est la première fois qu’on couche ensemble, lance Lieve en tirant le bras musclé de Johan sur son ventre.

- …

- C’est pas si désagréable que ça, tu ne trouves pas ? L’autre collé derrière elle répond d’un grognement difficile à interpréter.

- Fallait bien que ça arrive un jour ou l’autre, poursuit Lieve en chuchotant comme une petite fille qui tarde à s’endormir.

- Tais-toi et ferme les yeux ! marmonne son compagnon sans desserrer son étreinte.

- Tu es un faux jeton, continue-t-elle. Avant de partir, j’ai lu la lettre que tu as mise dans le tiroir du bureau pour le cas où.

- Tu n’avais pas le droit, c’est dégueulasse.

- Idiot ! Si tu connaissais mieux les femmes, tu ne m’aurais jamais parlé de ça. Tu aurais confié ça à un notaire… Me léguer ta maison et ton bateau…

- Bof, j’ai personne d’autre, alors toi ou une œuvre humanitaire…

- Ben voyons, rigole-t-elle tendrement. « Toi ou une œuvre humanitaire » (Elle l’imite) … Tu oublies la dernière ligne, la plus importante.

- Tu n’avais pas le droit !

- Une ligne de quatre mots… Ik… hou… van… jou (Je t’aime en néerlandais).

Suit un long silence pendant lequel tous deux restent immobiles, enfouis dans leurs pensées.

… Tu crois qu’on va mourir ? demande-t-elle enfin.

- Non.

- On va en sortir et rentrer comme des héros à Amsterdam ?

- Oui. Pas comme des héros, comme des flics qui ont bien fait leur travail.

Nouvelle interruption, très longue, au cours de laquelle on sent la chaleur et le rayonnement intense monter à l’extérieur de même que le vent qui commence à faire vibrer et chanter la toile. On pourrait croire qu’ils se sont endormis puis soudain…

- Johan ? (Une toute petite voix)

- Oui…

- Je sens que tu vas me maudire…

- Quoi encore ?

- Tu vas te fâcher…

- Non.

- Si…

- Quoi encore ?

- Tu me promets de rester calme ?

- Oui, (profond soupir).

- Jure-le.

- Je le jure…

- Sur ma tête ?

- Oui, d’accord. Sur ta tête.

- Je dois faire pipi !